Mes: diciembre 2016

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Luis toma la salida hacia Granada de la autovía, y conforme se acerca al centro de la ciudad nota un pellizco en el estómago cuya presión creciente le obliga a suspirar cada pocos segundos. «Tío, relájate un poco, que estás taquicárdico», se dice, parado frente a un semáforo en rojo. Las manos, firmemente agarradas al volante, le sudan, y no es por culpa del calor. Se mira los dedos; le tiemblan. Ahora, además, los dientes empiezan a repiquetearle.

Se mira en el espejo retrovisor. «Vaya cara de cordero degollado». Cierra los ojos un momento, vuelve a suspirar, y cuando los abre profiere un alarido con el que libera unas cuantas atmósferas de presión.

—Va, no te has recorrido España de norte a sur para rajarte ahora. Tomaste una decisión y la vas a llevar hasta…

Vista de la Alhambra de Granada desde los jardines del Palacio de los Córdova.   Foto: Benjamín Recacha

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Sara mira el busto del león como si esperara una respuesta que acabe con su angustia. «¿Por qué ahora? ¿Por qué vuelven las pesadillas, esos recuerdos que creía olvidados?» Levanta la vista hacia la muralla montañosa forrada de verde sobre la que se alza la Alhambra y un escalofrío le recorre la espalda al revivir la escena, tan real, que la acosa desde el alba.

Era muy temprano cuando decidió salir a deambular por las calles, aún frecuentadas por grupos de jóvenes reacios a poner fin a la larga noche de fiesta. Su despreocupación contrastaba con la obligada responsabilidad de quienes levantaban las persianas de panaderías y cafeterías. Ella también había formado parte de alguna de esas expediciones de fiesta y alcohol no hacía…

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Es domingo. Un tórrido domingo de agosto por tierras manchegas. El sol calienta tanto como lleva haciéndolo durante todo el verano. Hoy queda apenas amortiguado por una neblina que enturbia el ambiente, pero la sensación de bochorno continúa siendo persistente. Los campos aparecen secos. De vez en cuando sopla una racha de viento desganada que levanta un puñado de tierra suelta.

La carretera está desierta. Los pequeños cernícalos que permanecen suspendidos a pocos metros sobre el suelo, esperando la aparición de un roedor despistado, o bien las solitarias rapaces de mayor tamaño, que cruzan por encima de la autovía con velocidad de crucero, son las únicas señales de vida que Luis va encontrando en su avance.

Ahora que tiene tiempo para pensar, que las imágenes borrosas de la velada han ido recobrando nitidez, se agudiza la sensación de haber estado metido en…

Foto: Benjamín Recacha

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Sara pasea por los jardines del Generalife, deteniéndose en cada flor, siguiendo el vuelo de las mariposas, escuchando el canto de los pájaros y el rumor de las fuentes, que brotan alegres. Los chorros de agua se cruzan, juguetones, sobre la acequia central y la contemplación de tanta belleza le alegra el corazón. No hay nadie más. Le extraña, pero no le da más importancia. «Mejor así, ¿qué mayor lujo que disponer de esta maravilla para mí sola?».

Se siente en paz, nota el corazón ligero y sonríe. El cielo luce un azul luminoso y el sol brilla con fuerza, pero no hace calor. Raro en pleno agosto. Sara se mira los pies. «¿Por qué voy descalza?» No recuerda qué ha hecho con las sandalias. Pero está a gusto y opta por no buscar explicaciones.

A medida que se…

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Mientras avanzan por el jardín hacia el lugar donde se congregan los invitados para hincarle el diente a las delicatesen que configuran el aperitivo y empezar a beber sin control, Íngrid va saludando a unos y otros. Poco antes de entrar en el círculo de las mesas dispuestas en un rincón idílico, flanqueado por un bosquecillo de sauces y con vistas al campo, se detiene en seco.

—Ahora sí que empieza el baile —murmura.

—¿Cómo dices?

—Tú sígueme la corriente —le pide tras una rápida mirada.

Toma aire y se dirige a la mesa más cercana al bonito arco de madera que da acceso al jardincillo, donde dos parejas departen animadamente. Luis la sigue, con la mano derecha firmemente atenazada por la mano izquierda de ella, cuyos dedos aprietan más conforme se aproximan a su…